Poema de Francisco José Malvárez

MANOS

.. oh, esta vida miserable
que deja ampollas en los ojos
ampollas que no paran de sangrar lágrimas
lágrimas que como gotas de plomo caliente queman las mejillas

.. oh, esta miserable que cose las heridas
cose con la muerte enhebrada en ciegos pájaros
y busca y busca…
busca coserle por fin la boca al corazón para dejarlo mudo
así como mudos están los muertos en sus calladas tumbas
sin sustancia, sin nada

.. oh, esta vida
vida que mueve mis manos a clavar palabras desolladas vivas
sobre la espalda caliente de las mujeres
de esas mujeres tan blancas, tan puras
como puras y blancas son las hojas blancas de mi cuaderno
cuaderno donde escupen y vomitan ellas
mis manos, mis putas manos
las mismas putas manos que toman la botella con vino
y me inyectan, me transfunden el espíritu sagrado de la vid
vid que parieron ciertos dioses para regocijo del alma

manos que toman los pinceles
y hablan por sus penachos diversos lenguajes de trazos y colores
para denunciar que están
que lloran
que sienten
para reclamar a los alaridos por la miseria
la miseria de esos seres humanos
los humanos de vidas miserables

.. oh, esta vida miserable
de este ser miserable, mi ser
el de estas manos miserables
manos que toman la botella de vino
que pintan y escriben
manos de este ser que sangra y aúlla las noches de luna
al vicio frente a la ceguedad del mundo
mundo donde están los, aún, más miserables
los que tienen el alma sorda

© Francisco José Malvárez