Poema de Edna Pozzi

Su corazón como una dulce violeta
sobre losas frías.
Ávila, madre, ¿era acaso el sonido de las flautas
y de la monja cubierta de alas de paloma
que nos mostrabas bajo la nieve
leyendo en un libro con guarniciones de plata?
¿Ella preguntaba acaso por el dolor
y la existencia de las urracas
o confundía pájaros con rosas,
águilas con cisnes
tazas de té humeando en la puerta de la tarde?

¿Cuántos cirios de luto
apagaban su voz o le dictaban
sílabas góticas y en el acre sabor del pensamiento
la certeza de plumas, de levedad de espanto?

Avila, madre, en una tarde fría
en que ponías tu mano sobre el pecho
y enseñabas a pronunciar: Teresa!

Y corría tu leche de hierro
entre jardines donde planeaban mariposas.

© Edna Pozzi