Prosa de Silvia Loustau

Cartas Marinas

II

Los pájaros trazaban altos círculos y arcos en el aire. Algunos volaban raudos por los surcos del viento marino, giraban y se deslizaban por ellos, como si fueran un solo cuerpo cortado en hilos. Como una red caían al descender sobre el perfume de los tilos. Un pájaro voló solitario y se posó en una blanca estaca. Abrió las alas y las volvió cerrar.
En el jardín habían caído algunos pétalos. Reposaban sobre la tierra, ahuecados como cuencos. Una hoja muerta corría y luego se detenía, cansada, apoyada en un tallo. Por todas las flores pasaba la misma onda de luz, en un repentino estremecimiento y esplendor, como si un ala de plata hubiese cortado el verde cristal de un lago. De vez en vez, un soplo rasante e imperioso agitaba arriba y abajo multitudinarias hojas, y, cuando el soplo comenzaba a extinguirse, cada hoja recobraba su identidad.

© Silvia Loustau