Prosa de Rubén Gómez

(entrada)

aún entra y lanza lo que le murieron sobre la escarcha y el vidrio roto y el arroyo heredado que ríe de guantes blancos como el viento que se mete por todos lados y viene la nieve a la nariz y qué le importa si total aún entra y se queda entre esos muslos tibios y mira al resto de calle con la cruz arriba y el árbol robado de sombras con las rejas listas para que se quede como abajo de las costillas y el grito en los pisos de la vereda del alba que se estira hacia el mar justo al costado de la nube hecha pedazos desde adentro diseminada por toda la cama estampada con el aceite de la tevé se apaga se cambia no se ve corre y ve y dile pero aún entra y lanza lo que le murieron sobre la escarcha que se destroza
y se queda

© Rubén Gómez