Poema de Alicia Márquez

“He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer:
no he sido feliz”.
Jorge Luis Borges

LOS SUICIDAS

Insisten.
Acumulan dolores,
pero insisten.
Quieren juntar pedazos de lo que ya no.
De lo que alguna vez.
Tercos,
arman perfectos castillos de arena.
Inventan estrategias
y pegan con plasticola
corazones que laten a otro ritmo.
Sueñan con voces lejanas que antes.
Se hunden en ciénagas de reproches
contra sí mismos.
Alimentan cocodrilos
con sus propias tripas.
Quieren salvar al viento
con las manos,
se pegan un tiro
con flores secas,
se tiran de cabeza al agua
de los espejos rotos,
se cortan las venas
con cartas amarillas,
se envenenan con gotas de recuerdos.
Se van volviendo de un gris transparente
ciegos frente a lo inevitable,
sordos a las evidencias.
Quizá, el problema consista
en que la felicidad posible
es tan lejana como aquella que alguna vez alcanzaron.
Pero siempre
vale la pena estirar la mano.
Aunque ellos insisten
en chapotear en las cloacas.

Y todos los días se suicidan mansamente.

© Alicia Márquez