Poema de Ester De Izaguirre

BALANCE

Nada es igual a vivir.
Nada.
La piedra bien lo sabe y lo saben las sumisas arenas
que la marea arrastra a su albedrío.
Vivir,
con la lengua trabada por los ruegos,
con la serenidad de los cuartos vacíos,
de los campos diezmados.
Vivir
con felicidad de hombre,
con la dicha mezquina, por centavos
que se pidió cien años de rodillas.
Pero vivir,
al fin.

© Ester De Izaguirre