Poema de Carmen Amato

Nunca será noviembre

Septiembre llega y su paso crece
hasta morir en la blancura
del olvido sin una sombra
del ardor que tuvo.

Algo va cambiando y él no lo sabe
hasta el día que su nombre
ya tiene menos letras.

Me duele mirarlo en las esquinas;
su amarillo latir, su gesto soñoliento.
Dorando hojas y silbando triste

su nombre se hace breve como octubre
y no le pertenecen ya sus lunas
y nunca será noviembre.

Se va quedando sin saberlo entre los dedos
de los árboles, entre las calles convertido en polvo,
prendido en los zapatos de la gente
que como él no sabe
como cambia su nombre.

© Carmen Amato